J'ai pensé, souvent pensé
à l'homme de mon tiroir,
Sagement posé sur du papier froissé,
à l'ombre des boniments
des contes de manants
à l'abri du paradis,
ou au purgatoire
inspiration de mes histoires.
Je sais à quoi il ressemble
pour l'avoir croisé il me semble.
Assis sur mon encrier,
il me regarde l'inventer,
il attend curieux
j'en abuse,
il s'en amuse
à guetter une de mes ruses.
Pour jouer avec moi
il ferait n'importe quoi,
même ma muse,
alors là, seulement là, il se fait muse.
MARIE ANGE MURCIA
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