Parler encore un peu
de nos histoires de gueux,
nos rumeurs, nos secrets,
parler si bas
que l'on ne s'entend pas.
Bercer l'un des deux, l'un sur deux,
l'autre surtout pas.
Encore se dire,
nos pleures, nos rires.
Essorer nos regrets,
à petites gorgées,
dans de si petits dés.
Finir torchés, écorchés,
un peu râpés, effeuillés,
mais loin si loin toujours plus loin
de tous ces regards indiscrets.
MARIE ANGE MURCIA
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